Roubos d'Alma

Tenho no colo um sonho. Retirei-o da memória, no afã das grandes limpezas de mais uma estação que muda. Duas vezes por ano visto o meu colo deste mesmo sonho. E visto assim, deste colo que vai envelhecendo à sobrelotação dos dias, o sonho parece intacto, inofensivo, possível… Talvez seja por isso que, ano após ano, ele vai resistindo aos meus mais legítimos ímpetos de oniricídio. Deve ser por isso também – estranha alma a minha que só poupa o que consome – que ainda não consegui reclamar o seu lugar para nenhum outro.
Sonhos que começam quando ainda mal sabemos sonhá-los, é neles que se esculpem os homens invisíveis.

Neles que se perdem, numa só, múltiplas vidas.

Maldito o sonho que o meu colo acalenta, mesmo depois de o ter atirado à vida vezes sem tino e de ter sabido que não é de vida que ele se sustenta!
Maldito o homem que lhe roubou a forma e que vai e volta e que tudo transtorna como se não fosse nada com ele!
Maldita a força que lhe dei!
Maldita eu que não me interditei!